Эта история произошла со мной, когда я еще жил с родителями. На улице был самый разгар лета. Я приехал домой из служебной поездки поздней ночью. Мои предки уехали в деревню к бабушке, а квартира была на сигнализации. Я же ничего об этом не знал и, устав, не обратил никакого внимания на горящий огонек, но дело даже не в этом.
В общем, я не позвонил на пульт охранникам. Через 10 минут слышу звонок в дверь, а я уже разделся, пошел открывать в одних трусах. Конечно же, очень удивился, что мне так поздно вообще позвонили. Открываю, а на пороге – вооруженная охрана: в бронниках, в касках, с автоматами. Они, когда увидели, наверное, подумали, что я грабитель-наркоман и мне нужно . Старший из них сходу задает мне следующий вопрос:
− Какого ты вообще тут делаешь?
− Я, собственно, здесь живу!
− Немедленно предъяви паспорт с пропиской, иначе поедешь с нами!
Я, напуганный, сонный, начинаю быстро искать паспорт в сумке и шарить по карманам. Тут я вспоминаю, что мой паспорт остался у моего непосредственного начальника. Охранники смотрят на меня как-то странно, готовят наручники. В голове у меня не возникает никаких идей, кроме того, что придется, наверное, сдаваться. Эврика! Я достаю фотоальбом, в котором лежат семейные фотографии, и собираюсь показать их охранникам, чтобы те убедились в том, что я не вор, а действительно живу тут.
Картина маслом. Я в одном носке, в трусах, сижу на тахте в окружении амбалов-охранников, листаю альбом, достаю из него семейные фотографии и пытаюсь объяснить, что это я с семьей отдыхаю в деревне у бабушки, а это я пьяный по поводу дня студента, а эта моя тетя Маруся из Чижевки…
Мне повезло, что мужики попались с пониманием и не забрали меня до выяснения обстоятельств. А хотя могли даже ради того, чтобы посмеяться с другими сотрудниками над нелепым хозяином, который забыл отключить сигнализацию и не может подтвердить, что он тут прописан.